Le bois

He oído decir que esos bosques están vivos. Que respiran, como tú y como yo. Que cada árbol sufre un protector efecto de fraternidad.  Que hablan en las pendientes y cuchichean en los páramos. Que eligen quién muere y quién queda atado a la tierra.
Dicen que la única que puede escucharlos es la niña que vive entre las copas. La misma que solo entiende de libertad y zarzas. Aquella que con cada suspiro alimenta al bosque.
Nunca ríe. Solo lo hizo una vez. Y desde entonces las hojas juegan a revivir su risa, compinchadas con el viento.
Cuentan que los salvajes susurros de los árboles salvarán la humanidad.
Pero eso la niña no lo verá. Para entonces los nocivos cestos de frutas y bayas surgidos de la tierra de los hombres habrán  destruido sus entrañas.
Salvarán tan solo aquello que no podrá volver a llamarse humanidad.