D´aube

Que raras son las madrugadas.
Triplican los sentidos, enmudecen cuerdas vocales, frustran rumbos y dan a luz espectros de placentas ebrias.
Noche y día se entregan el uno al otro a un mismo tiempo. Se buscan los relieves y las pulsaciones abruptas que se entonan al compás de las de la ciudad.
Uno, dos, tres …
Intermitentes. Inmortales.
Las escucho y remarco con esmero, a modo de dactilógrafa profesional.
En el silencio únicamente narran los ruidos, y sería capaz de escribir la historia de esta ciudad solo con el dictado de sus golpes.
Con el aullido de los lobos, con los gemidos en celo, con el plic de la sangre que gotea, con las melodías industriales, con el llanto de los corderos y el regocijo de los perros.
Me finjo maestra de lo que el entramado sudor nocturno me ofrece, y dueña de lo que la percepción capta desde mi celda, que es esta habitación.
Germino con los dedos, repito ecos, encuadro epopeyas.
Compongo el telar a punto de ganchillo, engarzo vidas ajenas en el horror vacui dramáticamente infiltrado en un papel en blanco.
Y cuando todo acaba, el silencio se jacta. Como si hubiese ganado hasta que vuelva a caer la noche.